L'Art épistolaire de Théophile Gautier (Dans le texte suivant, les indicationsqui figurent à divers endroits entre parenthèses sont non pas de Gautier, mais de l'éditeur).

.../... De Milan à Venise, je n'ai rien de priapique à dire, si ce n'est une atroce érection, causée par la masturbation d'une voiture mal suspendue, dont les coussins me branlaient l'entre-cuisse d'une façon dépravée ; figurez-vous un os à moelle, une corne de cerf, tout ce que vous pouvez imaginer de plus dur.
On eût dit un vit antédiluvien, pétrifié dans une grotte de stalactites, un phallus de bronze, tombé des aines du dieu de Lampsaque, un Lengam indien, voulant faire la conjonction mystérieuse avec l'Ioni sacré un symbole générateur, sorte de van symbolique des processions d'Eleusis, une colonne napoléonienne, dressée sur la place Vendôme de mon pubis, un pupitre pour lire l'Evangile d'amour dans la messe de Vénus.
Oh ! qu'une main s'introduisant par l'interstice de ma culotte effondrée, et s'arrondissant autour de ce bâton de chair comme un con idéal, m'eût été agréable, dans cette dure situation !
Comme une langue, m'argentant d'une salive luxurieuse ce filet de prépuce, qui est le clitoris de l'homme, meut fait lancer, au plafond de la voiture, un jet de purée spermatique !
Pourquoi un cul sphérique et blanc, entrouvrant ses cuisses rondes, élastiques et fraîches, n'a-t-il pas fait déboucher dans le centre des délices, dans le paradis vermeil, dans le cassenoisette d'amour, ce maître Jean Chouart, ce champignon de braguette, ce pilon du mortier de Cythère ?
c'eût été un fier carillon de couilles, et un rude brimbalement de choses et d'autres.
Au bout de neuf lieues, et après trois changements de postillons... pas dans le cul, je débandai, et passai de midi à six heures, sans l'aide de la fourchette de St-Carpion.
Mon imagination calmée et débarrassée des fantaisies en forme de croupes, poils et cons, qui me caracolaient dans la cervelle, revint au sentiment de la réalité ; et je m'aperçus que je n'étais pas dans les nuages d'un ciel pnapique, mais bien dans un affreux tourbillon de poussière ; sur quoi je fis ce quatrain :

Filtrant son grès insaisissable
A travers nos cils chassieux,
Le vent récure, avec du sable,
Les casseroles de nos yeux

.../...

(Lettre à la Présidente)